- 61 -

ГРОЗА

Что за мрак!

Провал, куда ни ткнись,

Сколько ни хватай вокруг руками...

Вдруг свет острый. Мечется. И гаснет.

Молния — как вспыхнувшая мысль.

Этот скользкий быстрый редкий свет,

Возникающий из душной бури,

Смахивающий на злую плеть,

Оглушаемый раскатом вслед, —

Словно слепок жизненной натуры.

Озаряет он нас, горемык.

Пусть почаще вспыхивает мысль!