ГРОЗА
Что за мрак!
Провал, куда ни ткнись,
Сколько ни хватай вокруг руками...
Вдруг свет острый. Мечется. И гаснет.
Молния — как вспыхнувшая мысль.
Этот скользкий быстрый редкий свет,
Возникающий из душной бури,
Смахивающий на злую плеть,
Оглушаемый раскатом вслед, —
Словно слепок жизненной натуры.
Озаряет он нас, горемык.
Пусть почаще вспыхивает мысль!